Dás três voltas a maldita fechadura, deparas-te com o vazio que criaste. Descalças-te e pousas as chaves. Arrumas o casaco no armário e sentas-te a ler o que o carteiro te trouxe, nada diferente do mês passado, apenas mais contas. Suspiras pelo fim do dia. Ouves a vida lá fora enquanto cá dentro te agarras ao silêncio inoportuno. Todos os dias é assim. Arranjas um pão com leite achocolatado, fazes uma omolete (do nada que cozinhas) ou telefonas a pedir algo do «Take Away». As horas passam com o girar da bola no campo, um pouco de euforia dos adeptos mantem-te acordado até o sono chegar, e finalmente fechas os olhos na cama larga e extensa que vagueias noites sem fim.
As tuas pernas já não têm força para pegar na bicicleta e fugir por aí aos fins de semana, por isso deixas-te ficar um pouco mais na cama, enquanto tudo lá fora se agita.
O único som que ouves na casa é o tremer das paredes provocado pelos vizinhos do andar de cima. Já nem isso te incomoda.
Lembras-te quando foi a ultima vez que a campainha tocou? Talvez apenas para receberes o jantar que encomendaste.
Perdeste tudo à tua volta.
Vagueias sozinho. Não conversas. Não tens sonhos. Não tens companhia no meio de paredes que deixaste por ilustrar. Não soltas uma gargalhada à anos. Não tens emprego porque foste mal educado para o teu patrão. Não tens amigos porque os maltrataste quando te quiseram ajudar. Não tens mulher porque não sabes amar. Não tens filhos porque um dia os mataste.
Assim,
Morres. Sozinho. No vazio que criaste.
By, Adriana Lopes.